October 9th, 2008

Елизавета Емельянова в красном1

Во мраке трепетных ветвей

Я бы сказала, как бы точнее сказать, а вот, зачем искать, выдумывать, со всеми соц. вопросами к Александру нашему Сергеевичу.  Пушкин всё предвидел и на всё дал ответ, так небрежно в ремарке к чему-нибудь:
" Пред нею зыблются дубровы;
Аллеи пальм и лес лавровый,
И благовонных миртов ряд,
И кедров гордые вершины,
И золотые апельсины
Зерцалом вод отражены;
Пригорки, рощи и долины...далее..далее
и свищет соловей китайский
Во мраке трепетных ветвей..."

Вот, вот оно что! Что-то неуловимое, но точное уловил в наших исканиях по журналам этот мужчина с хитрыми глазами, потому и читать не хочется, и морщим носы и лбы.



kirillankudinov
"Социокультурное. *Социокультурное.
В социокультуре мне нравятся...
...Либо уровни, образующие "фундамент", "основу". Они могут показаться "дикими". Однако они надёжны. Они не подведут. "Нравственности" (в интеллигентском понимании) в этих уровнях, конечно нет. Но в них есть завершённость. А, стало быть, и красота (иногда - более чем своеобразная крастота).
...Либо одиночки, непохожие ни на кого, самостоятельно начавшие собственные дискурсы и сражающиеся против всех. Чаще всего они ломаются и (или) гибнут. Очень часто ломаются и (или) гибнут некрасиво. Но я готов им простить очень многое - за их одиночество.
А наиболее неприятны мне...
"Малые группы", "команды", претендующие на некую политическую или эстетическую "оппозиционность". Вот в них-то нет ни надёжности, ни ответственности - ни ответственности "основы", ни ответственности "одиночки" (в них есть лишь круговая порука) - , ни самобытности, ни свободы (свободы в этих средах нет совершенно, хотя есть много разговоров за "свободу").
Кстати, это влияет на мои оценки тех или иных текстов. Я снисходителен к "низовым парадигмам"; даже если тексты, созданные в этих парадигмах, недостаточно хороши, на мой взгляд. И беспощаден к "среднебездарным интеллигентским общим местам". Стихи сельского почтальона, опубликованные в "Новом мире", умилили меня. А многие (как бы) более культурные стихи меня злят."
гав в окне

Стихи Павла Бастракова

не спиться бы не спится
"не спиться бы не спится
Я-Я

1

Непостижимей всех метаморфоз –
Счастливый дом, не упразднивший слёз.
Мне в нём тепло и очень хорошо…
Чего ж ещё? Чего же мне ещё?

Зачем ты в нём тоскуешь по ночам,
Доверясь стеариновым свечам…
Что не свернёшь, преследуя меня?
Что не умрёшь, моё второе я?

2

А знаешь, я бы очень попросил,
Чтоб ты из дома вовсе не ходил:
Ни в церковь, ни в кабак, ни на вокзал –
Не слышал чтобы, чтобы не видал
Ни девочку с протянутой рукой,
Ни пьяного с прошибленной башкой,
А то опять на голубом глазу
Домой притащишь чью-нибудь слезу,
И растекутся по моим щекам
Чужие: горе чьё-то, чей-то срам.

3

- Ну вот, опять твои понты! -
Опять никак не спится…
Что в этот раз придумал ты?
- Придумал помолиться

О самой высшей благости,
Что не лишён я дара
Ещё бледнеть от ярости
Сердечного удара…

- Подохнешь ведь, дурак!

4

Несносный двойник, моя жуткая небыль,
Безумство бессонных ночей!
Тобою я был, но с тобою я не был,
Живущий во мне – ты ничей…

Беги куда хочешь к Ла-Маншу, к Тибету,
В подъезде прикончи себя,
Но только не смей говорить мне, что где-то
Есть лучше земля, чем моя!

Не смей рассуждать, обжимая пол-литра
В трясущейся потной горсти,
Что Бог – это тонкая выдумка хитрых,
Чтоб умных и сильных пасти.

Что… даже не думай, отпетый бездельник,
Снимающий лёгкий навар,
О том, что любовь – лишь количество денег
И не долгосрочный товар.

И вовсе не смей, нестареющий мальчик –
Удальчик, нагрянувший хам,
Сказать, что Поэзия – для неудачника
Последний приют, а не Храм…

Не смей мне!.. Но мысли, как острые бритвы
Владеют моей головой…
О, бедный мой разум – ристалище битвы,
Отчаянной битвы с собой.

_______________________

Посмотри в зеркало.
Нет, не на того –
На другого,
Которого никто и никогда
Уже не сможет ни оскорбить,
Ни обидеть…
Видишь, ты выздоравливаешь…"

Елизавета Емельянова в красном1

Умерли жанры.....за что?

Руслан · Смородинов

Post a comment
Recent Entries · Archive · Friends · User Info
* * *
12:24 am
10/10/08

Leave a comment

об этом я тоже писала в статье об уничтожении литературы в России... нет лучше смерть, чем жизнь без любимых жанров....
smorodinov
Плачь, скрипка...

Алло, бюро ритуальных?.. Панихиду хочу, Густава, там, Малера или Шопена. Да, скрипки обязательны.

Сегодня литература хоронит жанр романа. Речь о романе, а не о писанине сверх десяти авторских листов, что по дурной привычке именуют ныне романом. Роман отнюдь не объемом определяется. Да, не объемом, и сколько бы ни именовали, напр., горьковскую «Жизнь Клима Самгина» романом-эпопеей (даже в БСЭ!), она все равно останется повестью – грандиозной, замечательной повестью. А роман... Пациент умер. Нет современных Толстых, нет Достоевских.

Панихиду заказывали? О, да! И не уходите, пожалуйста, ибо на подходе еще один труп – его величество рассказ. Сейчас, дабы опубликовать сборник рассказов в столице, нужно иметь имя, соструганное, как правило, на том, что по дурной привычке именуют романами. Приди сегодня Чехов в издательство, ушел бы ни с чем. Его гениальную прозу даже читать не стали бы, ибо Палыч, ай-яй-яй, ни одного романа так и не написал. Так что, слава Богу-не дай Бог, появись ныне гений-новеллист, его талант уроют в неплодотворную почву. Алло, панихида, дай минора!..

Хороним-то мы хорошее, может быть, лучшее. Потому что, когда сдохнет безвкусица, а вместе с ней и нынешнее чтиво, тиражируемое недалекими издательствами, мы позовем скоморохов с дудками. А пока плачь, скрипка, плачь...